Viaje a donde nunca quisimos estar

La lluvia pareció un presagio. Una hora más de espera, de angustia, dirán algunos. Pero lo de ayer no fue sino un eslabón más de esa cadena de desbaratos que ha sido esta temporada para el Real Zaragoza. Noventa minutos, 3-2, la gente saliendo de los bares con la cabeza gacha y, en los labios de todos los zaragocistas, el deseo de que sólo fuera una temporada de castigo. Me gusta el fútbol, pero no entiendo de tácticas ni de estrategias. Me llega lo justo para saber qué es un 4-4-2 o cuándo hay fuera de juego. Por eso no hablaré aquí ni de métodos ni de dinero (que no sé si en el fondo son la misma cosa). Hablaré mejor de sentimientos. Porque puede que no esté de moda entre los “modernos- intelectuales” decir que te gusta el fútbol, que te emocionas viendo como unos cuantos chavales corren detrás de una pelota de cuero. Pero a mi eso de emocionarme me ha pasado y es una sensación especial. Hoy, a pesar de este día de cabezas bajas, me da por acordarme de una tarde de febrero de 2006 y de un partido con muchos goles. Recuerdo como el Real Zaragoza pareció un grande y como mi padre y yo nos enlazábamos con cada nuevo gol en La Romareda. Y puede que venga de ahí esa emoción que siento. Porque a mi, el fútbol, me huele a pipas, a manta en las piernas, a cierzo en la Romareda y a mi padre agitando los brazos cada vez que el cuero se estrellaba en las redes del contrario. Y, esa sensación, ese momento, sí que es increíble.

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